Eu vi a Eliane

Hoje é 14/02/17, sexta-feira. Eu vi a Eliane saindo do bar, aparentemente sozinha. Meio cabisbaixa e lenta, deslocada, velha demais para o lugar, olhando degrau por degrau da escada já do lado de fora do Bar do Juninho que dá pra rua.  

Há Uns dez anos eu não via a Eliane. Ela era a coordenadora pedagógica do CEFET – PB, o lugar onde fiz meu ensino médio, mas ela foi um monstro na minha vida, e isso não é a impressão de um aluno adolescente, eu a detesto muito mais hoje depois de ter estudado bastante sobre educação, tanto na graduação como na pós-graduação e no mestrado, todos na área de Letras.

No meu primeiro ano no CEFET, em 2003, dos 160 alunos eu era o único que não tinha computador, e a Eliane dava uma matéria que tínhamos que formatar um trabalho com capa, contracapa, sumário, espaçamentos, cabeçalhos, etc., coisas que ela me mandou fazer a mão com uma régua. Tive que fazer quatro ou cinco versões do mesmo trabalho, porque sempre faltava algum centímetro entre o fim da página e a palavra PATO BRANCO, ou entre as linhas, ou algum ajuste dentro da sanidade dela. A última versão do trabalho eu tive que levar pra ela nas férias, quando a universidade inteira – o CEFET era uma universidade - estava estranhamente vazia.  

A formação da Eliane é psicologia se eu não estiver enganado, e no ano seguinte fui convidado a fazer sessões semanais de orientação com ela, “porque você não tem pai, e tua mãe trabalha muito, talvez você precise de algum acompanhamento”. Ótimo. Fui apenas a uma “sessão”, na qual ouvi que se eu escondia o rosto com os cabelos compridos é porque eu tinha muito mais coisas pra esconder. Hoje eu consigo responder essa imbecil incompetente com um fragmento da entrevista do Contardo Calligaris, principal psicanalista brasileiro, no roda viva da TV Cultura, onde ele diz que toda criança tem o direito a ter segredos e isso a manterá saudável porque ninguém sobrevive sem segredos.

Eu reprovei.

Eu reprovei mais um ano.  

Eu fui convidado a deixar a escola, do outro lado de uma mesa sob o argumento de três professores envelhecidos e imbecis.

Pausa para Hamlet: esse príncipe da Dinamarca está refletindo, e percebe que a pior das desgraças aconteceu com o rei que agora substitui seu pai, envelheceu e continuou imbecil. Afinal, na velhice não se tem mais tempo de vida, apenas a sabedoria do que já se viveu, mas algumas pessoas envelhecem sem ter essa sabedoria, e já não têm mais tempo também, o que é a pior coisa que pode acontecer com alguém, desperdiçar a vida.

Os três professores argumentaram fortemente entre os meus cabelos sobre o porquê eu deveria sair do CEFET e terminar o ensino médio em alguma outra escola pública. Há treze anos eu ainda estou no CEFET, que até já mudou de nome, hoje é UTFPR.

O imbecil é aquele que quer regulamentar a vida do outro, aquele que quer impor as suas regras ao universo, o idiota. Eu fui perseguido por não ser o padrão de aluno que essa coordenação esperava que eu fosse: classe média alta, obediente e matemático. Eu gazeava muita aula pra ficar na biblioteca, lendo. Li muita coisa. Talvez tenha sido o aluno que mais leu naquela biblioteca – “O Caminho da Liberdade”, “os últimos Espiões Soviéticos”, Contos do Machado de Assis, “O Alienista”, etc.

 Ao fim do meu ensino médio eu tinha levado trinta e três ocorrências, das quais trinta foram por ir à escola sem o uniforme. Uma eu não lembro, mas uma foi por briga e a outra porque eu fui tomar agua no bebedouro e como não tinha copos disponíveis eu ergui o garrafão de água e resolvi tomar no bico, molhei toda a minha blusa do R.A.M.O.N.E.S  e o chão. Houve uma situação em que a tia Inês me tirou de uma aula pra eu assinar uma ocorrência, mas era para o Dyego Cantu, ela de tão acostumada a ir atrás de mim, foi automaticamente à minha sala.

A Tia inês fazia o favor de coletar o dinheiro de todos os alunos e ir comprar os vales transportes para eles, e quando roubaram da sala da todas as carteirinhas de estudante junto com o dinheiro eu fui o premiado a achar essas carteirinhas - sem o dinheiro - jogadas no chão do banheiro masculino. Imediatamente as levei à sala tia Inês, sem imaginar o que havia ocorrido. Ela começou a chorar na minha frente por baixo dos óculos, dizendo que teria que devolver o dinheiro para os alunos e que a casa dela tinha pegado fogo dois anos atrás. Que dó né?! Eu fiquei com dó, fiquei ali enquanto pude. Mas poucas semanas depois fui intimado – ilegalmente, porque eu tinha dezesseis anos – a ir na delegacia como principal suspeito do furto. Dei um depoimento meia boca, na delegacia as pessoas não eram tão mau caráter, e fui embora. Abriram sindicância interna no CEFET, onde dei depoimento das nove da manhã até depois do meio-dia.

Eu era perseguido. Se isso não lhe basta como provas, fica o fato de que em uma das milhões de caronas que eu peguei nesses cinco anos de ensino médio – pra voltar pra casa, por não ter grana para o ônibus – um professor desconhecido da faculdade, dirigindo, perguntou meu nome, e quando eu falei ele respondeu “Diego da Cruz?”. Sim. “Já ouvi falar de você”.

Era umas duas da manhã desse começo de 2017 quando a Eliane saiu devagarzinho e sozinha do bar. Com as bochechas caídas, o cabelo descolorido escorrido e o vestidão preto e longo. É verão Eliane, tempo de ficar com o mínimo de roupas possíveis o máximo de tempo possível, o que você tem para esconder embaixo desse vestido desse tamanho? E atrás dessas bochechas caídas?

Eu estava feliz nesse momento, entre amigos, com o cabelo amarrado, possivelmente um pouco bêbado e rindo de alguma piada vulgar do tipo se é possível mexer o pau sem piscar o cu (?). A Eliane passou perto de mim em um frame rápido, de cerca de dois segundos, eu pensei que talvez essa fosse a minha oportunidade de atropelar ela, alvejar ela, como sempre quis fazer, mas a ignorei, muito automaticamente, um sintoma de superação e felicidade. Afinal, em uma aula da pós-graduação, falando sobre o Saramago o professor Rodrigo certa vez comentou que a maior vingança é ser feliz.

HAMLET

Let me see. (he takes the skull) Oh, poor Yorick! I used to know him, Horatio—a very funny guy, and with an excellent imagination. He carried me on his back a thousand times, and now—how terrible—this is him. It makes my stomach turn. I don’t know how many times I kissed the lips that used to be right here. Where are your jokes now? Your pranks? Your songs? Your flashes of wit that used to set the whole table laughing? You don’t make anybody smile now. Are you sad about that? You need to go to my lady’s room and tell her that no matter how much makeup she slathers on, she’ll end up just like you some day. That’ll make her laugh. Horatio, tell me something. (Hamlet – Ato 5, cena 1.)